Old Traford y Casablanca
Magnífica soirée visual... y algo más. Ocho mil bilbainos fletaron una treintena de aviones y se presentaron en Manchester para ver ganar al Athletic.
Magnífica soirée visual... y algo más.
Ocho mil bilbainos fletaron una treintena de aviones y se presentaron en Manchester para ver ganar al Athletic. Yo contemplé la azaña de los jugadores y el loco Bielsa como justa venganza a la temporada del 57 cuando el Athletic de Dauzick ganó 5 a 3 sobre la nieve de San Mamés y luego cayó eliminado de la Copa de Europa en este viejo terreno de juego casi tan viejo como el bilbaino. Era la época de la revolución húngara y del nomadismo del Honved de Puskas. Ayer noche casi lloré con la contemplación de los fieles cantando y bailando y lo hice de verdad con el gol de Muniain.
Casi sin tiempo zapeé a la primera cadena y ellos dos, Rick e Ilsa, y su idilio de hace unos años estaba todavía siendo rememorado etílicamente por el ya desencantado hombre que fue idealista y quizá sigue siéndolo pero ya disfrazado de cínico americano dueño de un café en Casablanca. Todavía llegaba, pensé, a la escena que me hace llorar y que ayer no falló. Victor Laszlo ante una canción estilo "Deutchland über alles" y con el permiso semitácito de Rick exige a los músicos que entonen la Marsellesa. Los franceses y francesas se elevan sobre sus talones y la cantan a voz en grito. Cuando finalmente la mignonette colaboracionista por dinero grita ¡Vive la France Libre! las lágrimas inundaron los surcos de mi rostro como la sangre de los enemigos de la revolución corrió por los surcos de la tierra de todos.
Bonita noche. Y rejuvenecedora. ¡Vive la France libre! Gora athletic, zu zara nagusia. Este es el plus de la noche de ayer: el enardecimiento recuperado.
