Amigos sin nombre

Trato en este estadio de la recuperación de retomar todas las actividades que antes del infarto conformaban mi vida. Las principales ya están recuperadas, pero ahora faltan las que se considerarían menores, pero que constituyen la sal de la vida más allá de la repetición mecánica de los gestos cotidianos inconscientes.

Ayer sábado fui por primera vez después de casi cuatro meses a hacer la compra de la semana. El aparcacoches me saluda con afecto no fingido lo mismo que el pollero, el carnicero y el frutero. Ya a la salida tengo una larga conversación con mi amigo rumano, el aparcacoches, sobre el sentido de la vida.

También he recuperado mis paseos hasta la oficina y como siempre me encuentro con ese mendigo del que mucho he escrito y que ignora todas las órdenes municipales y alimenta las palomas. Sigo sin atreverme a preguntarle donde duerme. Nunca hemos hablado aunque nos reconocemos con la mirada.

He vuelto a intentar comprar casi todos los días el FT para estar al tanto, más allá de la repetición mimética de los periódicos nacionales que leo on line, de los detalles de esta eterna saga de la perplejidad política ante lo inesperado. No todos los Kioskos lo tienen y no tengo más remedio que reconocer que mis dos kioskeros favoritos han cerrado su chiringuito. Uno tenía cara de eslavo con ojos azules y he seguido con él toda la crisis hasta ahora. El otro era un anciano que se limitaba a tener preparado el cambio todos los días en cuanto me reconocía. Ya no están niguno de los dos y no sé porqué su ausencia me da mala espina. Igual les ha pasado lo mismo que a mí y no han tenido tanta suerte.

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