Graneles

Este principio de temporada se me ofrece como algo distinto a otros principios de temporada y no tiene nada que ver con la pandemia que sufrimos. Tiene que ver más bien con la falta de memoria que se me impone directamente o que inconscientemente uso como justificante de otros problemas de la edad. Los problemas simples de mi falta de memoria se me antojan genuinos.

Ayer volvimos de Las Arenas (Guecho) a Madrid después de mes y medio de extrañas vacaciones. Los botes anclados en el Abra indican con claridad, a través de su deriva, dónde están los puntos cardinales. Si, como conté en el post anterior, un cierto atardecer fue ciertamente insólito, ocultando el sol por el este, la despedida fue casi todavía más insólita.

Desde ayer por la tarde-noche todo lo relacionado con el clima ha devenido insólito. Ayer atardeció por el este y hoy mi mesa saltarina me indica que el viento es del sur-este. El piso en el que habito forma parte de una urbanización en Las Arenas, Guecho, que se construyó ya hace cuarenta años entre el llamado Muelle y la avenida entreárboles (Zugatzarte).

En estos últimos días he leído casi de un tirón el libro del filósofo Frédéric Gros cuyo título es Andar y en el que, no solo se nos cuenta las vidas bastante extraordinarias de muchos famosos caminantes, sino que además, en capítulos sueltos, se cavila sobre muchos temas filosóficos o similares relacionados con la utilización intelectual del espacio. El caminar por la naturaleza o el deambular por la ciudad pueden ser dos formas distintas de «entrar en trance» por llamar de una cierta forma a los pensamientos, no necesariamente lógicos, que surgen cuando el espacio entra en juego en una vida. Esta lectura ha sido muy rápida, porque estos rebrotes de la pandemia, cuando se suponía casi en trance de desaparecer, me han llevado a protegerme.

Estoy en mi piso de Las Arenas, en Guecho, y desde donde escribo percibo todo El Abra desde Santurce hasta Punta Galea como un espacio en el que conviven en cada momento las actividades naúticas, comerciales, industriales y deportivas. Como ya dije en un post años atrás, una mesa baja e irregular del salón me dice en cada momento, con una punta de su tabla, de dónde viene ese día el viento: el gallego del oeste, el francés del este y el sur pues del sur, y nada más, pues el del norte nunca es directo y los vientos hacen virar a los barcos deportivos anclados desde su proa. Mi sorpresa esta mañana ha sido el ver cómo esa mesa daba saltos como si hubiera perdido su facultad de orientarse.

A principios de los años 60 del pasado siglo XX quedé bien atrapado por la tensión entre los dos autores del título de este post a la que tuve acceso a través de las dos asignaturas de Derecho Político que, en aquellas épocas del franquismo, me abrieron la mente hacia el mundo democrático que ansiábamos los jóvenes del momento y también a los peligros que siempre, y en cualquier caso, habría que afrontar. Como ya por entonces yo comenzaba a interesarme por la epistemología esa tensión se me representaba como la distinción entre la búsqueda de la verdad en Hans Kelsen y la verdad definitiva en Karl Schmitt . Este tipo de ideas y preocupaciones me llevaron a adquirir, en la parte escondida de la librería Arrilucea, sita a la sazón en el número 1 de la Plaza Elíptica de Bilbao y ya desaparecida, la traducción al castellano, por parte de Ramón de la Serna, de la obra de Eduardo Spranger titulada Formas de Vida.

En mi último post hacía unos comentarios que, de una u otra forma, nos hacen ver no solo que el principio está en el fin sino también, indirectamente, que no hay ningún fin definitivo excepto, claro está, la muerte. Mi situación actual es un fin en el que se traslucen muchos principios previos relativos como son principalmente mi ingreso de hace casi un año en una clínica con un diminuto ictus y un gran vértigo que, en su conjunto, me produjeron una pérdida de memoria que cada día me parece de mayor dimensión. Este increíble handicap junto con esa enfermedad de los huesos que crecen más de lo que pierden, llamada Paget, han provocado que ya no sepa quien soy y que, por lo tanto, no tenga ni idea de a donde voy a llegar.

Viajando desde Zaragoza a Bilbao por la AP-68, también denominada autopista vasco-aragonesa, he tenido una experiencia bien curiosa. En efecto, después de La Rioja el tramo final desde Llodio a Bilbao se me apareció con un aspecto muy distinto del que guardo en la memoria de mis viajes desde Madrid cuando ese mismo tramo ha de ser enfilado desde la AP-1 a partir de Burgos. En este segundo caso el paisaje se humedece mientras que en el primer caso, llegando desde La Rioja, ese mismo paisaje pierde su verdor original y se endurece.